photographic diary

the dawn of a clear summer morning in July,
in jerome’s garden. grass is cold, damp. feet are bare, naked.

7 characters dressed in orange “Tati” underpants and painted white clown
parade as primates in tribal rhythms
illuminated by the flames of a fire.

beyond the long hedge, which that day seemed endless, total
marks the beginning of the show
the disturbing element
the ring you rotate
the light you switch on
the play you presse.

And finally free, released from the conventions of being behind a camera
from the precautions to take during those kind of extreme situations.
For once an actor then
actor with others,
mates
friends
performers
actors themselves.

like circuses that rotate and roll, climb and jump over defective rides
howling animals’ baritones in the face of an ivy door.

Beyond the door that path of splinters
that reminds me of summers by the sea on the burning sand of the Adriatic
or campings
or dry countryside not far from home.

And the smell hemostatic
of the cortex
of the condensate
of the morning
while that purple light slips soft through the trees, under the covers of those who are still sleeping,
ready to illuminate our tinplate bodies.

Those damn bare bodies
and the stones and the thorns and the brambles
like crystals in our skin.

It ‘s a pain,
true
visceral
internal
that none of us calculated
but it becomes the engine
the energy
the sap
the show

colors, pigments, drugs,
blood in the eyes,
lie on those weeds like fetuses
as the day after watching stalker
in the cinema where I work
between joy and disorder
melancholy and humor
between cardboard dreams
and lips still painted with wine

when the magic of cinema merges with reality.

L’aria fredda che ti punge il viso alle 8 di mattina quando scendi da un appartamento legnoso in rue Beaurepaire. Te ne sei andato senza salutare lasciando un biglietto. I camini nelle camere da letto, i pavimenti in parquet,carta da parati floreale, un vecchio registratore, le feste in appartamento, i Phoenix  la mattina, Jerome che canta sotto la doccia, il santo graal sul comò di un’antiquario. Una luce tutta sua, la luce di Parigi, una luce industriale, malinconica, convalescente, la via lattea sopra la città, luce boreale, il green flash del sole prima di coricarsi. La vedi da lontano mentre percorri i cavalcavia tra la city  venendo da Versaille, la vedi dal tempio della Butte de Chaumont mentre porti a spasso Lou. Dormo come un cane, dormo con un cane nella barca di Benjamin con le tende rosse che coprono gli oblò. E la nave va di Fellini alla Cinematheque, la poesia in bianco e nero di Ian Curtis, Boris Vian un rivoluzionario che muore al cinema e la Chute di Albert Camus. Beviamo vodka e cola per le strade, come in Spagna, i tuoi occhi grandi come il mondo, il tuo sorriso un girotondo.  Diretti a Lille raccogliamo Maat in una stazione di servizio: Amsterdam è spettrale, una camera buia, il sole tra le piante alla partenza e la condensa sui finestrini. poi tutto tace.